Aquello

La estática que nos recorre;
Como cuando hablas del amor,
al decir dolor.

Caminar por el pasto café grisáceo del parque,
en el que a veces nos encontramos.

Y nos decimos una y otra vez que es el destino,
somos nosotros, llamando sin hablarnos;

Nuestra mortalidad emancipada del deseo,
pues no sabemos dónde encontrar el consuelo de habernos perdido.

Esas veces que sin remordimiento decimos te quiero, aunque sea en secreto.

Y todo aquello que por momentos no se aborda en un beso;
En un amanecer azul de luna en Venus.



‎"Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos."
Jorge Luis Borges